Tres cabezas (parte 4 y última)
Por: Gustavo Torres G. - ¡No se de dónde vino eso! - gritaba desesperado uno de los guardias de Arangio, con uno de los brazos sangrando y en el otro una pistola lista para usarse. Osmar estaba petrificado, con la mirada perdida, sin crédito de la masacre en la que se había convertido aquello; la oreja izquierda ya no la tenía, en su lugar, una alcantarilla de porquería colorada brotaba espasmódicamente en su costado, sin piel, como si le hubieran pegado y arrancado una enorme cinta adhesiva de un plumazo... o un plomazo, debía decir. Tras la barra, el barman asomaba de cuando en cuando para dispararle a quien fuera, aunque no tenía una jodida idea de la situación, entre su papada y el brazo percutor, la voluminosa masa de músculos hacía ver la automática como si fuera un juguetito escandaloso. Cuatro o cinco disparos seguidos desde fuera deshicieron la balacera casi medio minuto, suficiente tiempo para escabullirme entre las mesas hasta una de las ventanas rotas cerca de la entrada, m