Prisma
Por Gustavo Torres G. Mucho tiempo atrás, las huellas de pasados más lejanos no fueron tan notorias como se sentían hoy, hasta la gravedad cantaba su edad, sin piedad sobre un cielo sin aves y un monte sin viento. Tierra sin humedad, trinos perdidos en alguna parte del ambiente, hojas desganadas hasta para marchitar; aun así, los pasos no se detienen, buscando llegar a alguna parte. Por fin hay recompensa al asombro: a lo lejos, milimétricamente quebrando el silencio, algunas risas de niños iluminan este páramo marchito, entre groserías y gritos, el brillo naranja de la tierra parpadea entre carrera y carrera. No es que haya miedo de acercarme, sólo que mi presencia se advierte no por vista, sino por el barullo de los tres o cuatro perros que vienen a darme la bienvenida. El canturreo rítmico de sus ladridos alerta a los jugadores, quienes en instantánea reacción, terminan por esconderse de mí, mientras mi carcajada es opacada por un par de mirruñas más, sumándose a la gala sonora de